Кто-то пишет романы и ему кажется, что он живет
Кто-то пишет музыку и ему кажется, что он поет
Кто-то дышит воздухом и ему кажется, будто он жив,
Кто-то молча научился говорить.
Ты вбираешь воздух в свои легкие
Не задыхаясь от правды, ты не бежишь,
Ты летишь.
Кто-то читает мою книгу жизни и смеется на небесах,
А все потому что, я тоже чьи-то капли на глазах.
Я чьи-то морщинки на лице,
Я чья-то правда сказанная только тебе.
И ты живешь во всем, что есть во круг тебя
Ты живешь.
Я живу вне тебя и себя.
Пожалуй самая веселая пародия, которую я смогла придумать за всю жизнь - это пародия на саму себя.
Слишком мало для правды ,
Слишком много для лжи
Опять неисправны
Пароли души.
Листая забытые
Судьбы людей,
Стихи подбираю
Не для идей.
Мы пишем. И каждый
Своим пером,
Быть может узнает
Скоро о том -
Где будет начало
Конца двух миров.
У сердца причала
Ты к крику готов.
И чтоб не казалось -
Не верь миражу,
Сниму я усталость
Пойду к этажу,
Так вместе мы встанем,
На тонкий карниз
И крылья расправим,
Отправившись ввысь.